一点一点把他熬成这副模样。他的左腿从膝盖往下使不上力，走路得拄棍，右手指节也变了形，像被什么重物砸过又没接好。脸上三道长疤，从额角拉到下巴，把一张原本英气的脸劈得七零八落。可他的眼睛没变。还是那样，又黑又亮，像北境雪夜里两点不肯冻灭的星。 凌锋跨进门，一把把他抱住。陈岳浑身都在抖，像一根被风扯了太久的草，终于碰到了土。他喉咙里“嗬嗬”响了几声，到底没说出成句的话。凌锋也不催，只用力拍他后背，像要把这些年的份都补上。 “你怎么找到这儿来的？”陈岳终于问出口，声音像从破风箱里漏出来。 “有人给我寄了张老照片。”凌锋说，“照片上，你、我、虎子。背面写着，把你带回去。” 陈岳一颤，像被那照片烫了一下：“虎子他……” “走了。埋在我...